李察有点无法理解。

黛比跟步枪协会有什么冲突？

黛比从来不接触步枪协会。

她甚至连枪都不碰，最多在社交媒体上跟网友吵架，吵的内容都是“圣女能不能跳舞”之类的东西，跟步枪协会这种政...

黛比的声音尖利得像一把生锈的剪刀，划破了湾顶山庄客厅里凝滞的空气。她猛地从沙发上弹起来，赤着脚踩在冰凉的大理石地面上，小白腿上还残留着睡裙褶皱压出的浅痕。她扑到李察面前，手指颤抖着去抓他袖口——那上面确实沾着几星暗红，但早已干涸发褐，是斯蒂娜的血，不是他的。

“马蒂！”她压低嗓音，眼睛瞪得几乎要裂开，“他是不是……是不是真把人打死了？！”

李察没说话，只是抬手按住她肩膀，力道沉得让她膝盖一软，差点跪下去。他低头看着黛比涨红的脸，那双总爱翻白眼、总爱在凯瑟琳开会时偷偷涂指甲油的眼睛，此刻盛满了真实的恐惧，不是演的，不是撒娇，是活生生被吓出来的冷汗正从她额角滑下来，滴在李察腕骨上。

他喉结动了一下，终于开口，声音哑得像砂纸磨过铁皮：“不是我开的枪。”

黛比一怔，瞳孔缩紧：“……谁？”

李察没回答。他松开手，转身走向开放式厨房，倒了一大杯冰水，一口气灌下去，水珠顺着下颌线滚进衬衫领口。他没擦，任由那点凉意贴着皮肤往下渗。镜面橱柜映出他侧脸——眼下青黑，嘴唇干裂，眼角有细微的抽搐，那是连续七十二小时未合眼、三度调校骸骨守卫神经回路、四次重写灵魂线同步协议留下的生理印记。他不是没睡，是根本不敢闭眼。每一次眨眼，眼前都会浮起斯蒂娜左胸炸开的那团血雾，以及她倒下去前，眼尾那一瞬极其缓慢的、近乎确认般的眨动。

不是错觉。李察知道。那不是濒死者的无意识痉挛，是斯蒂娜在倒下的零点三秒内，用尽全身残存的神经信号，锁定了自己站位的方向——哪怕她当时视野模糊、血压骤降、听觉正在剥离，她仍精准地、本能地，朝着李察所在的保镖群后方，偏了半度的头。

他在被观察。从她倒下的第一秒起，就在被观察。

黛比跟了过来，踮脚扒着岛台边缘，仰头盯着他：“那……是谁？布莱恩？凯瑟琳？还是……克里斯蒂娜？”她声音越说越小，最后一个名字几乎气音，“她最近总在地下室待着，连饭都不上来吃……”

李察终于转过身，目光如刀刮过黛比的脸：“你见过她最近用什么材料？”

黛比愣住：“……材料？”

“不是化妆品。”李察一字一顿，“是骨头。灰白色的，带螺旋纹路的，像风干的鹿角，但更细，更脆。”

黛比脸色倏地惨白。她猛地捂住嘴，指节发白，肩膀开始抖——不是害怕，是突然想起来了。三天前，她趁凯瑟琳去法务会议，溜进过地下室。门虚掩着，里面没开灯，只有工作台中央一盏冷白LED聚光灯亮着。光圈里，克里斯蒂娜背对着她，左手戴着薄如蝉翼的黑色手套，右手握着一把微型骨锯，正一点点削下一小片泛着珍珠光泽的骨片。那骨片在灯光下折射出类似鲨鱼脊椎的微光，切口整齐得不像自然生成。黛比当时只觉得诡异，没敢靠近，转身就跑。现在，那画面带着刺鼻的福尔马林味和铁锈腥气，重新撞进她脑子里。

“她……她在做东西？”黛比声音发飘。

李察点头，端起水杯又喝了一口，冰水刺激得他太阳穴突突跳：“她在做‘锚’。”

“锚？”

“一种能承载灵魂重量的载体。”李察放下杯子，玻璃底磕在台面上，发出清脆的“咔”一声，“普通人类的灵魂太轻，飘忽不定，像烛火。但一个濒死政客的灵魂……尤其是被子弹撕开胸腔、肾上腺素狂飙、所有求生意志凝聚成一点的灵魂……它会重得像铅块，砸进现实世界的时候，会把周围的一切都拖垮。除非……有个足够结实的锚，把它钉住。”

黛比喉咙发紧：“所以……斯蒂娜没死？”

李察沉默。他走到窗边，拉开百叶窗一条缝。外面是凌晨五点的纽约，东河水面浮动着碎银般的冷光，远处曼哈顿天际线还沉在靛青色的雾里。一架警用直升机正掠过自由女神像头顶，探照灯扫过水面，像一道冰冷的审判之光。

“他活下来了。”李察说，

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