螺旋桨的轰鸣彻底撕裂威尼斯的夜空，化作天际一道渐行渐远的银线，他才缓缓抬起手，按在左胸口袋位置。

那里，火漆印章的微凸触感，正随着心跳一下，一下，叩击着肋骨。

翌日清晨，威尼斯雾气弥漫。陈实独自登上一艘贡多拉，船夫是位满脸皱纹的老人，哼着走调的《我的太阳》。小船无声滑入迷蒙水道，两侧哥特式拱窗在雾中若隐若现，像一幅未干透的水彩画。

船行至里亚托桥下，老人忽然停下桨，指着桥洞阴影里一处模糊刻痕：“先生，看那个。”

陈实探身望去。湿漉漉的石壁上，几道浅浅刀刻痕迹依稀可辨——不是游客惯常的 initials，而是两个并排的汉字：**实**、**墙**。字迹稚拙，却力透石髓，仿佛刻下时用了全身力气。

“五十年前，有个中国男孩坐我的船。”老人用生硬英语说，指了指自己左眼下方一道旧疤，“他教我写这两个字。说‘实’是脚踏实地的实，‘墙’是挡不住光的墙。后来他走了，再没回来。”

陈实凝视那两行字良久，雾气氤氲中，墨色仿佛在石缝里悄然洇开。他忽然想起昨夜希拉里说的那句：“真正的围墙，从来不在国境线上……”

原来有人早就来过，且早已凿开第一道裂口。

贡多拉继续前行，水波荡漾，倒影里那两行字渐渐碎成无数晃动的光斑。陈实靠回船舱，闭上眼。脑海里浮现出的，不是金狮奖奖杯的冷光，不是希拉里泪光中的感激，不是莎朗·斯通新闻发布会的镁光灯，而是昨晚电影落幕时，达科塔·范宁扮演的八岁希拉里，蹲在阿肯色州后院泥地上，用一根树枝，一遍遍划着歪斜的字母——

A-B-C……

D-E-F……

G-H-I……

不是单词，不是句子，只是最原始、最笨拙的书写。笔画歪扭，泥土簌簌落下，可那孩子的眼神，亮得像把刚淬火的刀。

船过叹息桥，雾气忽然散开一线。阳光刺破云层，恰好落在陈实摊开的左手掌心。那光如此纯粹，如此滚烫，仿佛穿越了整个地中海，只为在此时此地，吻上他掌纹深处一道极淡的旧伤疤——那是三年前在片场，为救一名差点被钢丝勒断脖子的群演，他徒手扯断崩裂钢缆时留下的。

光在疤上流淌，像一条小小的、金色的河。

陈实慢慢合拢手掌。

光，被握住了。

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