回应。他只是盯着外昂的背影，看着那个年轻人被老兵们簇拥着，却始终站在人群之外半步的距离。他想起半小时前，外昂在坦克炮塔上操作M2重机枪时，手腕肌肉绷紧的线条，想起他下令开炮时，声音里没有一丝波动，只有纯粹的、近乎冷酷的精准。那不是愤怒，不是热血，而是一种深不见底的、早已计算好所有变量的决断力。

“所以，”霍洛维茨终于开口，声音沙哑，“他调走PMC第七波支援，不是为了救我们。”

弗兰克茨吐出一口白气：“是为了给南区留个活口。”

话音未落，对讲机里突然爆出一阵急促的电流杂音，紧接着是哈里森的声音，带着喘息和铁锈味：“老板！南区出口！那辆Stryker……它掉头了！不是撤退！它在往东拐！往国会山方向！”

外昂猛地抬头。

几乎同时，麦克阿的吼声撕裂空气：“国会山！斯特林的别墅！沃特马洪那老狗还在那儿！他以为我们赢了，他以为我们忙着打扫战场，他想跑！他想带着硬盘和账本，从国会山地下车库溜去温哥华！”

人群瞬间静了一秒。

格里芬瑟第一个反应过来，抄起地上那支捡来的RPG-7，枪口朝天，毫不犹豫扣下扳机。“轰！”一声巨响，榴弹拖着尾焰，斜斜射向夜空，在三百米高空炸开一团刺目的白光，如同信号弹。

所有老兵的动作都停了。他们仰起脸，看着那团迅速消散的光晕，脸上没有恐惧，没有犹豫，只有一种被唤醒的、沉睡已久的杀意。

库珀一把扯下自己脖子上那条洗得发白的绿色围巾，狠狠系在左臂上，像一道无声的烙印。

丹尼尔收起手帕，重新端起SR-25，枪口缓缓转向东方。

谢尔曼拔出腰间的格洛克，咔哒一声推弹上膛，子弹上膛的脆响在寂静的街道上格外清晰。

布巴猛地拉开坦克舱盖，探出头：“老板！这破车还能跑！油还够！履带没问题！发动机……发动机它还想再干一票！”

外昂终于迈步，走向那辆浑身伤痕却依旧巍然矗立的谢尔曼。他走到炮塔前，没有攀爬，只是抬起手，掌心重重按在冰凉的、布满细微划痕的装甲板上。金属的寒意透过手套渗入皮肤，那温度，竟与他记忆里少年时在博物馆触摸的那尊青铜雕像如此相似——坚硬，沉默，承载着无数人滚烫的呼吸与冷却的鲜血。

他松开手，转过身，目光扫过每一张被硝烟熏黑的脸，扫过格里芬瑟紧握RPG的手，扫过库珀臂上那抹刺目的绿，扫过丹尼尔枪口下微微起伏的胸膛。

“布巴。”外昂开口，声音不高，却压过了所有风声与远处渐近的警笛，“把油加满。”

“是！”布巴吼道，声音震得炮塔上的积雪簌簌落下。

“格里芬瑟，”外昂看向RPG射手，“带两个精通爆破的老兵，跟我上车。丹尼尔，你负责压制沿途高点，任何可能威胁车队的窗口、楼顶，全部覆盖。库珀，你带三个人，接管药店后巷那辆被击毁的SWAT装甲车残骸，把它伪装成还能作战的样子，吸引所有可能追击的注意力。”

“是！”三个人齐声应答，声音像生锈的铁链猛然绷紧。

“谢尔曼，”外昂顿了顿，目光落在他脸上，“你留下。守住第四街。清点所有投降人员，把安提法的头目单独关押。我要活口，一个不少。尤其那个埃文熊式的尸体……”外昂的眼神冷了下来，“把他脸上的灰擦干净，用冰袋镇着，等我回来亲自验看。”

谢尔曼挺直脊背，右拳砸在左胸，动作标准得像阅兵：“保证完成任务，长官！”

外昂不再多言，转身，抓住炮塔边缘，一个利落的翻身跃入车长位。舱盖在他身后“哐当”一声合拢，严丝合缝。引擎轰鸣骤然拔高，V8发动机的咆哮撕裂了黎明前的寂静。巨大的履带碾过冻土与碎石，卷起混着雪沫的黑色烟尘，墨绿色的钢铁巨兽缓缓启动，沉重的车身转向东方，炮管稳稳指向国会山的方向。

老兵们自动分开一条通道。没有人欢呼，没有人挥手。他们只是站在原地，目送那辆七十七岁的坦克驶离战场，履带碾过之处，积雪翻涌，露出底下深褐色的、尚未冻结的泥土。那泥土的颜色，与当年诺曼底海滩上的淤泥一模一样。

霍洛维茨看着那辆远去的坦克，看着外昂消失在炮塔里的

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