在宋二身后那幅水墨《云龙图》上。画中云气翻涌，龙首隐现，可若细看，龙眼位置竟是两枚极小的凸起铆钉，正对着包厢天花板角落的微型摄像头。

“二哥，你让军师去跟白小姐谈生意，军师没见着白小姐本人。”帕尼忽然换了个称呼，语气轻得像耳语，“他见的是白小姐的替身，脖子上有颗痣，左耳垂缺了一小块肉。真白小姐三年前就死了，死在曼谷一家整容诊所，手术刀划破颈动脉。现在坐在金三角罂粟田里发号施令的，是她的孪生妹妹——左手小指少了半截，右手腕有烫伤疤。你押给老朝奉的钥匙，根本打不开任何保险柜。那把钥匙，只能启动‘蜂巢’系统。”

宋二猛地站起，椅子腿刮擦大理石地面发出刺耳锐响：“蜂巢？！”

“蜂巢不是程序，是人。”帕尼掸了掸烟灰，“是三百二十七个被你亲自面试过的年轻差人，全在警队情报科挂名，实则直接受命于你。他们每人每月领三万港币‘特别津贴’，任务只有一个——在各自岗位上，把所有指向希望集团的线索，悄悄抹掉三分之一，再把剩下三分之二，不动声色引向靓仔胜名下的空壳公司。上个月，其中二十一人突然辞职，集体飞往柬埔寨。你猜，他们带走了什么？”

空气凝滞如胶。覃凤额角渗出细汗，她终于明白为何帕尼进门时看自己的眼神如此古怪——那不是打量，是确认。确认她是否也属于蜂巢里那只漏网的蜂。

宋二重新坐下，手指无意识摩挲着茶杯沿口，指节泛白：“所以你今晚来，不是要钱。”

“我要你放一个人。”帕尼掐灭烟，烟头摁进水晶烟灰缸，灼出一小片焦痕，“A教授。他没失踪，他在跑。从旺角电子市场二楼那家修手机的铺子后门钻进去，穿过七条窄巷，爬上天台，跳进隔壁大厦货运电梯井——那部电梯三十年没检修，钢缆锈得能当琴弦。他吊在半空摇晃了四十七分钟，直到巡更阿伯打瞌睡。然后他撬开电梯顶盖，爬进通风管道，爬了十三公里，最后从西环一家海鲜酒楼的排烟口钻出来，浑身裹着鱼鳞和机油。”

覃凤脱口而出：“他要去哪里？”

“去见一个不该活着的人。”帕尼直视宋二，“一个本该在九七年回归前夜，被你亲手送进海底的人。你记得陈探长吗？那个总爱用放大镜看报纸头条的CID高级督察。他没死，整了容，在荃湾开了家修钟表的小店。A教授去找他，是要取回当年‘紫荆花行动’的原始录像带——带子就藏在一座落地钟的钟摆里。那座钟，现在挂在中联办某位退休主任的客厅。”

宋二闭上眼，再睁开时，眼底血丝密布：“你怎会知道这些？”

“因为陈探长每月十五号，会去油麻地警署对面那家‘福记凉茶铺’坐两小时。”帕尼从西装内袋抽出一张折叠的便签纸，展开，上面是潦草的圆珠笔字迹：“他喝凉茶不加糖，但会多要一碟陈皮梅。而凉茶铺老板，是我堂侄。他给我看的监控里，陈探长每次掏钱，钱包夹层里都露出一角蓝色硬卡——香港大学医学院1963届毕业证。教授认得那张脸，比认得自己亲爹还熟。”

包厢门被轻轻叩响三声。覃凤示意女招待开门，进来的是个穿灰色工装裤的年轻人，帽檐压得很低，递上一部黑色卫星电话。帕尼接过来，按下免提键。

电流杂音过后，一个苍老沙哑的声音响起：“……蜂巢第三十七号巢穴，坐标北纬22.3193，东经114.1694。信号源来自一只改装过的雀笼，笼底垫着六十八张港币一百元钞票——每张钞票冠字号末三位，连起来是‘0723’，你生日。”

帕尼看向宋二：“你生日。也是你妈下葬的日子。那年你十岁，捧着骨灰盒站在坟前，哭不出一滴泪。后来你告诉我，你发誓这辈子绝不让任何人，再看你哭一次。”

宋二肩膀剧烈颤抖起来，不是恐惧，是某种溃堤般的震动。他猛地抓起茶壶，往自己杯中猛倒，滚水溢出杯沿，烫红了手背也浑然不觉。

帕尼起身，整理西装袖口，动作缓慢却带着不容置疑的终结感：“靓仔胜明天下午三点，会在葵涌货柜码头八号闸口接收三十七个冷藏集装箱。里面装的不是冻虾，是白小姐的‘新货’——用纳米涂层包裹的速效神经毒素，遇水即溶，无色无味。只要打开任意一个集装箱通风阀，整个葵涌港区三千工人，六小时内全部瘫痪。警方会以为是工业事故，媒体只会报道‘疑似氯气泄漏’。”

他走到门口，手按在雕花门把手上，忽然回头：“二哥，你信命吗？”

宋二喉结滚动，没应声。

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