龙珠的语音里乱成了一片。

BDD和Pray费了九牛二虎之力，才终于是劝住了可汗。

不过很快他们就发现，其实劝不劝可汗也没什么区别。

因为上路已经没有办法对线了。

当可汗重新...

我蹲在首尔弘大附近一条窄巷的便利店门口，手里捏着半瓶红牛，铝罐被攥得微微变形，指节发白。夜里十一点，首尔的风已经带了刺骨的凉意，像无数根细针扎进单薄的卫衣领口。我盯着手机屏幕——微博热搜第七位：#SKT三连冠#，底下是满屏“爷青回”“李相赫封神”“LOL最后的荣光”。可我的指尖却悬在输入框上方，迟迟没敲下那条早已写好的转发：“恭喜，但冠军不是终点。”

不是终点。

这念头像块烧红的铁，烫得我喉咙发紧。三天前，在仁川文鹤竞技场后台，我穿着临时借来的西装外套，袖口还沾着没擦净的泡面汤渍，站在选手通道阴影里，看Faker摘下耳机，朝全场鞠躬。他额角有汗，眼底却亮得惊人，仿佛整个S7的星光都凝在他瞳孔里。而我身后三米远，RNG替补席上，Uzi低头盯着手机，拇指反复划过屏幕，锁屏壁纸是2013年OMG五杀翻盘时他举着鼠标狂吼的截图——照片里少年眼睛赤红，像烧着两簇不肯熄的火。

那火，现在快灭了。

我拧开红牛，气泡嘶嘶炸开，苦涩的甜味混着金属腥气冲上鼻腔。手机突然震动，微信弹出一条新消息，备注名“教练老陈”，头像是一张泛黄的训练室合影，背景墙上贴着褪色的“S5冲冠”横幅。

【老陈】：小林，来趟酒店天台。带瓶红牛，别让前台看见你穿这身。

我没回，直接掐灭烟，把空罐塞进路边垃圾桶。桶沿锈迹斑斑，像干涸的血痂。电梯镜面映出我此刻的样子：黑眼圈浓得像被人打了一拳，下巴冒青茬，头发乱得像被电过，唯一整齐的是左腕上那块电子表——表盘裂了道细纹，但秒针还在跳，咔、咔、咔，固执地咬着时间。

天台铁门虚掩着，风卷着碎纸片打转。老陈背对我站着，手里拎着个印着“SKT”logo的保温桶，桶盖缝隙里飘出隐约的药味。他肩线比去年瘦削许多，西装外套空荡荡挂在身上，像套在竹竿上的布口袋。

“来了？”他没回头，声音沙哑得像砂纸磨玻璃，“喝点热的。SKT队医给的参茶，说能压惊。”

我接过保温桶，指尖触到杯壁温热，却没掀盖。老陈终于转身，镜片后的眼睛布满血丝，右眼下方有道新鲜抓痕，像是自己无意识抠出来的。“知道为什么叫你上来么？”

我摇头，喉结上下滚了滚。

他扯了扯嘴角，那弧度比哭还难看：“因为刚才，RNG俱乐部发来通知——Uzi，正式离队。”

风猛地灌进领口，我手一抖，保温桶差点脱手。参茶晃荡着泼出几滴，落在水泥地上，瞬间蒸腾成淡褐色水渍，像一小片干涸的血。

“理由呢？”我听见自己声音发紧。

“状态不稳定。”老陈从西装内袋掏出一张折叠的A4纸，边角卷曲，“这是体检报告。心率变异性指标连续三个月低于职业选手基准线，睡眠监测显示深度睡眠不足两小时……还有这个。”他抽出另一张纸，字迹潦草如刀刻，“他昨晚凌晨三点，一个人在训练室打了七把Rank，全输。最后一局用薇恩，从头到尾没买过真眼。”

我盯着那行字，胃里像被塞进一块冰。真眼——那个被Uzi在S6四强赛用盲僧闪现R踢飞五个的英雄，那个让他在巴黎王子公园球场嘶吼到破音的英雄。三年过去，他连插真眼的习惯都忘了。

老陈忽然抬手按住我肩膀，力道重得让我踉跄半步：“小林，你记得S5吗？”

当然记得。那年我在上海虹桥火车站地下通道写稿，用捡来的半截铅笔在泡面包装袋背面列大纲。Uzi在八强赛对KT，第五局水晶爆炸时，他摔了鼠标，碎片崩到我脚边。那天我蹲在臭烘烘的污水沟旁，就着路灯抄完三千字，手指冻得僵直，却把“Uzi vs Deft”的对线细节记了整整五页纸。

“他当时摔鼠标，是因为觉得对不起粉丝。”老陈松开手，从保温桶里倒出两杯参茶，递给我一杯，“现在不摔了。他坐在那里，打完七把，安静地关掉电脑，连

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